PARA UMA AMIGA ATRIZ

Não espere cores de olhares devolvidos

Não busque flores em carinhos dispensados

A música finca a flecha no inesperado

Não procure

O cinza

você mesma aquarela

Recolhe a poeira

e despeja

no vazio

do choro mudo

Não procure

PROMESSA QUE TE CONTEI

 

que seria mais impulsiva

que não me intimidaria com um desvio de atenção

mas incertezas brecam

um simples olá

SE EU FOSSE MADAME

em dias como hoje

me punha granfina

Metia maiô, chapéu e pose

Tomava glamour ao pé da piscina

Pedia champanhe

Chamava as amigas

Deixava o sol esquentar

E o porre esquecer

uma vida vazia

Mas não sou madame

Sou funcionária

Dias como hoje

não são para mim

O sol arde

o meu jeans

molha minha nuca

mela meu texto

embaça meus prazos

enquanto teclo

por latas de cerveja

cheiro de cigarro

aplausos

abraços picados

avisos picantes

beijos tímidos

e luas

e livros

e sábados

e domingos

com muito sal

SOU DESSAS

De poesias manchadas no guardanapo que interrompem bate-papo de bar. De foto três por quatro morando na carteira. De choro. De olho no olho. De amor à primeira vista. De gostar de abraços largos. De não dá-los. De vontades que explodem e preenchem o caminho de volta para casa. De madrugadas. De planos abertos pelo retrovisor do carro. De baixar a cabeça e fugir para o balcão. Uma cerveja e dois copos! De dedos costurados dentro de uma sala de cinema escura. De nuca. De nunca mais vou beber. De flerte no meio de trombadas. De meias palavras. De tudo escrito. De tudo acabado desta vez. De voltar atrás. De olhar de longe. De fingir que não viu. De mentir que não te fuça. De declarações duras. De tapas leves. Que dizem verdades. De acreditar em vou aparecer mais. De não rasgar fotos. De escrever pessoas em uma bexiga de gás e olhar para o céu enquanto elas se apagam de mim. De cair na mesma história. De novo. Do mesmo jeito. De não prevenir nenhum desgosto. De passar a borracha em um número de telefone. De esquecer que passou. De contar que passou. E esquecer também que contou. De ligações no dia seguinte. De ligações perdidas. De propósito. De alôs mais gagos que convites. Ao vivo. De desligar o telefone e deixar o silêncio dialogar. E de atacar as reticências às páginas brancas. De me conhecer só assim, já que sou dessas que gostam de.

DEPOIS DO ENCANTO...

*

Depois do encanto, a mágoa. Porque a raiva já descansa na manhã de alguma padaria entupida de abelhas, pães de mel e gente bêbada e apaixonada.

Depois de lágrimas, a gratidão. Porque afinal escrevi. Porque tudo que abala o estômago vira palavra. Porque todas as incertezas tiveram respostas fantasiadas.

Depois do sorriso, as costas. Porque a simpatia tem recaídas. Porque o passado tem rosto. E pode ser confundido com presente. Para sempre.

Depois daquele dia, uma tecla: delete. Porque delicadeza, só se regala a quem merece.

*