SE EU NUM GUENTO, POR QUE VOU?

Agora não posso nem mais salgar a boca com a tristeza que começa nos olhos e escorrega como avalanche, hidratando a pele. Alagando o que me cerca. Meu carro abrigando um mar. E antes que vocês, leitores avessos ao meu romantismo, se encham deste texto, adianto: não haverá sofrimento nas próximas palavras. Peço a paciência de todos. Me proíbo de chorar, pelo menos por mais uma semana, porque quando deslizo a mão pelo nariz, de cima para baixo, afim de salvar a minha calça jeans dos pingos indomáveis que escorrem dele (porque tristeza é coisa pra trânsito. Só permito que os caminhoneiros assistam ao meu ensaio para o Oscar. Ou um Shell, se for menos pretensiosa). Quando deslizo a mão pelo nariz, de cima para baixo, a presença da cotovelada que tomei na Gambiarra desse domingo se manifesta. Por dentro, meu nariz lateja uma dorzinha boa, que me lembra a infância. Quando eu corria de um ponto do corredor até esbarrar meu joelho na porta lá no fundo. Dor boa, mas incômoda. Nem fazer o meu drama mexicano e essencial posso mais? Porque limpar nariz com a mão, ato nojento mas necessário quando não há lencinhos nem coachecóis dando mole dentro da bolsa, não tem o menor sentido se delicado. Tem que ser macho pra dar cabo daquele catarrinho que água a palma da mão. Eu sou macho. Mas essa semana não posso. Além da dor, o trabalho. Devo chegar intacta. A porcelana de sempre. Rosto pálido, retocado por um blush barato e que provavelmente é o causador da alergia e dos cravos abertos da minha pele. Nada de olhos e nariz vermelhos, porque a Maria do Bairro tem que ser forte. E é isso que ela vai ser. Hoje. Com brincos menores e cabelos menos penteados. Ou quem sabe uma Cameron Diaz de calcinha e top dançando feliz pela sala de estar uma música que funcione como álcool. Como o garçom que consola. Um Black Eye Peas... isso parece até nome de drinque. Hoje eu vou tomar um Black Eye Peas até o chão!

E graças as minhas decisões não haverá caminhoneiros no local...