para C.
Me implora romântico, por carta:
Me enrola em lençóis e mentiras,
que eu topo mais uma vez.
A penúltima.
Guardo na bolsa. O papel tem seu perfume. Eu sei que você fez de propósito. Releio entre uma rua e outra. Dia após dia. Mas as palavras vão escorrendo. Apagam-se a cada semana que passo sem notícias suas. E quando, como pelas folhas de sulfite, já não procuro mais por lembranças daquele domingo, outra carta:
Me esquece.
Essa, rasgo. Acomodo os pedaços dentro de uma caixa, caso me arrependa mais tarde. Seu texto me enjoa. É repetitivo. Num berro, escrevo também. Desta vez, por necessidade de preencher linhas. Apenas.
2 comentários:
É redundante elogiar o que você escreve, mas eu sou insistente.
EU ADORO!
Sabe o que eu mais gosto? Que quase sempre que entro aqui tem coisa nova e coisa boa...tá tudo borbulhando aí, hein? Que maravilha!
Beijos!
Obrigada Dé.
Eu sou fã dos seus momentos desabafos!
Queria ter a sua idade e escrever desse jeito! rsrsrs
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